In altra epoca invece (ci ho messo un po' per trovare questo sinonimo dell'espressione "ai miei tempi" che mi fa sentire obsoleto e stravecchio; ma tant'è, la sostanza rimane uguale
), in altra epoca, dicevo, almeno per i giovani con la mia tradizione più o meno cattolica, il sesso era considerato qualcosa di sublime, un punto di arrivo che meritava tutto un percorso di avvicinamento e maturazione di coppia che poteva durare anni.
Questa aspirazione al sublime vista con occhi odierni può sembrare una sovrastruttura eccessiva, ma a quel tempo (per chi la sentiva) era addirittura motivo di orgoglio e di distinzione. Si agiva come se si dovesse sempre trovare un senso più alto a ciò che si faceva, si cercava un distinguo che ci facesse sentire migliori rispetto a chi invece nemmeno allora si faceva di questi problemi (o pippe mentali, si direbbe oggi).
E allora qui entrava in scena la montagna.
Infatti, quale migliore scorciatoia verso il sublime potevamo trovare noi appassionati di montagna? tutto ciò che si faceva in quota aveva per noi un sapore diverso e migliore, sia per la sublimità intrinseca dell'ambiente così come noi lo percepivamo, sia perché la fatica dell'avvicinamento, la solitudine, le difficoltà e le privazioni caratteristiche di un luogo rustico ci fornivano il necessario salvacondotto morale che tanto reputavamo necessario.
Ecco allora che ci inventammo la stagione dei "fuori stagione", che iniziava in autunno e termnava alle soglie dell'estate successiva, sempre alla ricerca di bivacchi anche sepolti nella neve o di malghe e casere addormentate. Fu la stagione delle coperte gelate e ammuffite tra le quali consumare relazioni timide e incomplete, spesso in forzata ma pudìca promiscuità, silenziosamente ma intensamente magari alla luce di torce elettriche accese sotto le coperte nella buia stanza per non "disturbare " gli altri (probabilmente intenti ad operazioni analoghe). Cose private di cui nessuno parlava ma che restavano sempre implicite e sottintese.
E per preparare degnamente il tanto atteso coronamento notturno, ecco alla sera la sontuosa cena arricchita con ogni prelibatezza, faticosamente someggiata negli zaini militari dall'inverosimile deformità; feste di capodanno o di compleanno con torta portata in equilibrio in mano perché non si spiaccicasse nello zaino, rischiando però ben di più a causa di una tecnica imparaticcia e approssimativa su sci stravecchi che raspavano pericolosamente la mulattiera ghiacciata.
E poi le solite chitarre che non mancavano mai, perché la necessità del sublime passava anche attraverso le canzoni di Guccini, o di Bertoli, o di De André, o anche di Mogol-Battisti. E l'atmosfera satura di fumo, e l'ipnosi del fuoco acceso davanti al quale si doveva stare come al girarrosto, un po' di faccia e un po' di schiena per non gelare sul lato oscuro. E ai bagliori di quel fuoco c'era la mia lei del momento che m'illudevo potesse essere la lei per sempre; com'era bella e desiderabile con le guance arrossate da quella fiamma, com'era intimamente, completamente e definitivamente mia.
E la mattina successiva ecco il duro momento della difficile levata, con un cerchio alla testa e le borse sotto occhi che non avevo chiuso se non per pochi sfiniti minuti.
Rivista oggi tutta questa roba mi sa di arcadia perduta e, potenza della memoria che ripulisce e rende cristallina ogni cosa del passato, mi fa nostalgia e ingroppa la gola, qualcosa che chi non ha provato tutto ciò non può certamente capire.
Prendetela come la testimonianza del solito anziano ostaggio di un proprio incomprensibile passato.
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